LA CREÍBLE –POR TRISTE- HISTORIA DEL POETA JUAN CARLOS FLORES Y SU DESALMADA MAÑANA No es que le falte el sonido, es que tiene el silencio. Fina García Marruz -Parece que hoy no me reiré en todo el día, me dije cuando vi en el suelo el marcador de Chaplin con un diseño de Eduardo Muñoz Bach y un poema de Fina García Marruz, que tengo colgado en la puerta del cuarto, junto al collar de cuentas de Santa Juana, plumas de guacamayo brasileño y una imagen de Fidel difuminado en un pueblo espeso. Como la noche anterior me había terminado de leer La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y su despiadada abuela , donde Eréndira le interpreta al revés un sueño a la abuela para que esta no se percatara de que la querían matar, yo, para empezar bien el día, me interpreté al revés la señal. De nada me valió, como de nada valió que Eréndira le mintiera a la abuela que un pavorreal azul sentado en una hamaca blanca era símbolo de vida: Ulises le daría tres puñ
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SEPTIEMBRE ROJO fotografía de Celia María Hart facilitada por la amiga y camarada Ida Garberi me enterrem com os trotskistas na cova comum dos idealistas onde jazem aqueles que o poder não corrompeu Paulo Leminsky Durante años tuve una foto de Stalin en mi billetera y otra en mi cuarto. Cuando entré a la universidad, que era el tiempo de las hormonas y los radicalismos extremos, las mayorías se movían entorno a Trotsky, Bourdieu y Foucault, en contravía de lo que había sido el estatismo brezhniano de los ochenta y parte de los noventa. A mí me parecía muy fácil seguir aquellos gustos políticos y opté, en sentido adolescente, por algo, que de haber existido un Mayo Francés, fuera la tendencia china, apegada al verbum marxista ortodoxo, pero no dogmático. Mi transición a un pensamiento crítico desde la izquierda y el paso de asumir los crímenes del georgiano fue lenta. Como no quería replicar los procesos de arrepentimiento como Eudocio Ravines